'Don't Think Twice, It's All Right' de">Bob dylan, reprise ici par Susan Tedeschi sur son album Wait For Me, sorti en 2002.
Ron est devenu mon frere d'Italie au moment ou je l'ai rencontre, par le hasard d'un voyage en Calabre, il y a plus de vingt ans. Ron s'appelle en fait Aldo. A l'epoque, il vivait a Massalombarda, pres de Ravenne. Il etait conducteur de poids lourd, moi auto-stoppeur. C'est lui qui est venu me chercher sur la station-service de Cosenza, en fin de journee. Il m'a emmene du sud au nord de la peninsule jusqu'a Milan, en trois jours de route, de discussions passionnees et de musique echevelee. Le genre d'instants dont tu sais tout de suite qu'ils vontquelque chose, pour longtemps.
Aldo "Ron" au volant, entre Naples et Rome (collec. perso).
Ron tenait le volant de son camion par pur plaisir de la puissance motrice. L'essentiel n'est pas necessairement d'etre fort, mais de se sentir solide. Pour les memes raisons, il pilotait egalement les avions de tourisme. Il aimait la vitesse, se jeter dans les gouffres en deltaplane, skier sur les pentes des Abruzzes, monter sa jument Lady entre les champs de ble et les vignes de la Plaine du Po. Attire par l'Orient, il meditait souvent. Il travaillait ses reflexes en pratiquant le karate, bon niveau, presque trop rapide. Par dessus tout, il s'etourdissait dans les gammes, le jazz, le blues, la country music, virtuosesaxophone tenor qui l'accompagnait partout.
Je garde a jamais les images de la premiere soiree, nettes, sans ombre. C'etait un jeudi. A la tombee de la nuit, Ron decida de quitter l'autostrade pour s'arreter sous le village de San Cosmo, le long de la route, sur une terrasse empierree qui dominait le Golfe de Tarente. Le lieu etait desert, comme a l'ecart du monde. On a parle longuement de Hermann Hesse. La Lune est sortie deseaux noires. Ron est alle chercher son saxo. Je ne voulais ni ne pouvais plus rien dire.
Et les nuages et les cretes de la Calabre... (photographie http://www.canoniani.it)
Il a fait chauffer le cuivre sur des tempos lents. Au fur et a mesure que la baie se couvrait d'argent, les sonorites de son instrument devenaient magiques. Ron semblait transcende par la majeste de l'air. Il attaqua 'Don't Think Twice, It's All Right' : je suis certain qu'il caressa a cet instant la chevelure des anges. Il a tordu le theme de la chanson dans tous les sens, se dressant sur le rocher, hurlant aux etoiles, reprenant le refrain, enchainant les chorus, encore, et encore. Dans ma tete roulaient desvagues transparentes, bouleversantes, inoubliables. Depuis cette nuit calabraise, je n'ai plus jamais ecoute le morceau de Bob Dylan de la meme maniere. Aujourd'hui, des la premiere mesure, je revois la silhouette de Ron au dessus du vide, les yeux plisses, le souffle tendu vers les flots irrises.
2008. Je n'ai plus reu de nouvelles d'Aldo depuis longtemps. Je ne le crois pas assez cartesien pour s'etre range des aventures sans filet. Je le sais assez fou pour avoir releve des defis satures d'imprudences. Mais ou que tu sois, Ron, tu restes mon ami au saxo miraculeux. Tes notes m'ont rappele tant de fois qu'il faut souvent avancer a l'instinct, en oubliant de trop reflechir... Comme le chante Dylan : "Don't think twice, it's all right".
Sleepy Labeef chante 'Rock'n'roll Ruby', une composition de son pote Johnny Cash.
Le 13 aout 1981, j'etais en seminaire d'ete (on appelait nos vacances comme a) du cote de la Principaute d'Andorre, avec mes amis Bucks et le Professeur Marcel. Pour 300 pesetas par personne, nous sommes entres par curiosite dans la salle des fetes de Los Escaldes. On y annonait le show d'El Numero Uno del Rock Americano : Sleepy Labeef. Nous n'avions jamais entendu parle de ce type, mais son nom sentait la poudre. Sur l'affiche, il posait avec un grand chapeaumou herisse de plumes, une sorte de cliche texan.
Sleepy Labeef en concert en 2007 sur la Piazza Cioccaro de Lugano (Suisse), photographie par Marco Cortesi.
Quand le noir s'estla salle surchauffee, une silhouette gigantesque est arrivee sur scene, pendant que les musiciens semblaient se mettre en place derriere elle.Et la, brutalement, dans un hurlement de bete sauvage,potars a fond, attaquant 'Tutti Frutti' d'un riff hors-norme, Sleepy Labeefnous a petrifies. Certains appellent a la magie du rock'n'roll. Je penche plutot pour la puissance pure. Pendant deux heures et demie, le geant de l'Arkansas a balance du gros bois, hard country, hillbilly, rock'n'roll, appelons l'affaire comme on veut, le resultat etait sous nos yeux :le public au bord du delire vociferait, dansait, sautait, pleurait de bonheur en espagnol. Nous avec.
Sleepy photographie par John Rocklin en 2006. http://www.johnrocklinphotography.com
Sleepy mesure 2 metres pour 120 kilos de gentillesse. Je dis cela car j'aiensuite correspondu avec lui, dans les annees 80, quand il fallait encore poster nos impressions dans les boites jaunes, avec un joli timbre a lecher,puis a coller au coin gauche de l'enveloppe. Par son fan club,je recevais des nouvelles, des singles, des photographies inedites. Un detail m'impressionne sur ces cliches : dans ses bras epais comme mes cuisses, sa Telecaster ressemble a une mandoline. En public, il joue tres fort, a la limite du controlable pour des oreilles humaines. Il module a l'exces sa voix de stentor, enrichie par plus de 50 ans passes sur les planches. Il aime aussi chanter en balanant des petits soli l'air de rien, une curiosite qui m'eclate toujours chez un guitariste. Il a enregistre ses albums chez Columbia, Sun, puis Rounder. La semaine prochaine, a 73 ans, il ravira encore ses fideles supporters a Montreal, plus tarda New-York, en Belgique, en Angleterre... Il a decide de mourir sur la route, dans son van. Et tant pis s'ilest presque inconnu de ce cote de l'Ocean :il demeurera, pour l'eternite,mon monstre sacre de la musique des origines. Na !
http://www.sleepylabeef.com
'Rencontre', la nouvelle composition de mon ami Vrantz, aout 2008.
A mes yeux, c'est une vraie musique de film. Alors j'ai laisse faire les portees. Les mots sont sortis abruptement, au fil des ecoutes en boucles. J'aurais pu les retoucher mais non, je vous offre ce qui a surgi, en l'etat. Surtout, faites comme moi, ne cherchez pas a comprendre quoi que ce soit...
De longues feuilles vertes et rouges implorent le ciel. Elles retombent en gouttes fines sur la terre molle. Une terre doree, au gout de pamplemousse, ou meme le celeri rave croit en quelques heures. De place en place, des taches claires marquent l'emplacement des cascades amenagees. Les chemins royaux rejoignent les sentiers muletiers, se croisent, grimpent a l'assaut des eboulis noyes sous les bulbes, bondissent vers les cretes, les franchissent, et tendent aux constellations leurs accotements mal stabilises. Hourra! Dans le halo crepusculaire, vu du Piton des Parachutistes, l'archipel n'est plus qu'un vaste echeveau en mal de fileuse.
Bulcitron repose sa tete sur le dossier du rocking-chair en osier. Il ferme a demi les yeux dans le vide, de sa pipe ecaillee monte une fumee violette. Tandis qu'un sterne argente survole son cabanon de rondins, le capitaine grogne de plaisir: il vient d'entendre le dernier paquebot siffler l'heure du depart, au fond de la baie. Sa grosse main en bois, mal taillee dans un tronc de cocotier, pendouille le long de son corps anormalement large. A l'autre bout du reduit, tout contre le precipice, Cladard se tait. Il voudrait savourer eternellement la chute du jour, en sirotant l'alcool de pompon, mais seulement dans un grand bol de cristal, comme aujourd'hui. Il se l'entend d'ailleurs direC'est bougrement meilleur dans un grand bol de cristal, hein CapitaineHmm, Hmm....
Sur le Golfe des Caramels, la ville brille maintenant de ses mille becs de gaz, que le gouverneur a fait renover depuis la treve. Leurs flammes jaunes repondent joyeusement aux profondeurs marines. On se croirait revenu aux balbutiements de l'autre epoque. Des points de lumiere clignotent, ici, la, a la maniere des anciennes guirlandes de Noel. La vie s'agite dans les rues, les arriere-cours, sur les quais, mais le marin et le plombier sont bien trop loin de la lagune, bien trop haut, bien trop vieux pour percevoir ces cris de la cite.
Cladard se laisse surprendre par la vision des docks encombres de chariots bringuebalants, de malles en cuivre, de sacs de fruits secs, de grandes tablees d'ivrognes. Le capitaine Bulcitron s'essuie le coin de la bouche du revers de son veston metallise. La morsure du souvenir l'irrite, le brule. Puis le ranime. Lui aussi aura droit a sa part de conquete, a son reve d'ouest lointain, la fievre de l'or et tous les avatars de la chance, celle de sa vie. D'une voix de basson, ilfait soudain fremir le plombierDemain, Cladard, demain, nous reprendrons les Caramels.
'All The Right Seasons', paroles et musique de Gary Louris, sur l'album Rainy Day Music des JAYHAWKS, 2003.
"Dessiner : verbe. Faire des lignes sur du papier, marquer son passage, ecrire un peu, puis dechirer et recoller les morceaux... Faire des taches d'encre, expres, pas expres, puis souffler de la poudre d'or sur une matiere encore humide qui s'en impregne et scintille... Poser un regard nouveau sur ce qui nous entoure puis s'appliquer a lui redonner vie, une vie nouvelle, differente... Se reinventer aussi. Tenter, rater, reussir. Experimenter."
http://marieline.artblog.fr
"Le Nu Rouge" de Marie-line.
Ces mots doucement enlaces sont ceux de Marie-Line. Elle reside dans le sud de la Corse, sur les contre-pentes du Golfe de Valinco. Elle martele a coups d'idees souples ses oeuvres en noir-et-blanc, en brun-et-beige, en rouge-et-gris. Elle glisse aussi sur son jeune blog des photographies de lieux qu'elle aime. J'admire sa volonte de recoller les morceaux apres avoir dechire la feuille, moi qui ai pris cette habitude de tout jeter a la corbeille, sans chercher a comprendre. Elle devoile, par touches delicates, ses espoirs, ses certitudes, son stress de la premiere expo, reconnaissant au detour de l'image que les filles et les garpour essayer, se tromper, contourner l'obstacle, tomber, se relever, avancer.
Avancer, comme dessiner : verbe, qui incite a faire un detour par les pages enrubannees du soleil de Marie-Line.
Propriano, photographie presentee sur http://www.terracorsa.info
Et dans ma petite foulee des senteurs de Kalliste, j'aime toujours me promener sur trois autres blogs suspendus entre mer et maquis :
la memoire et les yeux de Scolca sur : http://sculcaracciu.blogzoom.fr
les tableaux chaleureux de Mathea sur : http://mathea.artblog.fr
les souvenirs et les billets colores de Baba sur : http://leblogababa.blogspace.fr
Desembrumes d'air rose. Les vagues au loin, couchees contre le granit. Quatre clics sous les fougeres et la pierre, comme des couronnes tressees de sourires. Toutsucres.
Bela Fleck est New-yorkais. Il vient de feter ses 50 ans en juillet. Son banjo est le prolongement de son corps et de son esprit. Depuisson premier album sorti en 1979, que de chemin parcouru ! Apres l'aventure du New Grass Revival, il s'est oriente avec bonheur vers le country-jazz, en fondant les Flecktones, appuye par l'incroyable bassiste Victor Wooten. Ils sont tous la, sur ce 'Sinister Minister', a caracoler autour des portees du bout de leur dexterite. Un peuhermetique peut-etre, pour un habitue des grattons lourds comme moi, mais aujourd'hui j'avais envie de vous presenter ce bonhomme qui me fascine depuis longtemps.
http://www.belafleck.com
Les Flecktones sont quatre. A gauche, le batteur Roy Wooten, souvent surnomme Future Man, s'amuse sur un Drumitar, sorte de futs informatiques qu'il manipule comme une guitare. Jeff Coffin s'eclate au saxophone et a la flute. Bela est le banjoiste maison avec, a la droite de l'image, Victor Wooten (le frere de Roy), un monstre de la basse.
http://www.flecktones.com